积攒与自我审判(2/2)

发的颤鸣。

半的。那个微微上翘的弧度即使在半状态也足够明显，上青的纹路清晰可见，端略微膨大，像一枚尚未绽放的蘑菇伞。

“我受不了。”他说，声音闷在她颈窝里，模糊而，“我真的受不了了。”

他的小腹上全是自己的，黏腻的，温的，量多得不像是一次普通的遗，更像是他的终于找到了一个，把积压的所有渴望、所有幻想、所有在夜里反复咀嚼过却从未被满足的望，一次全倾泻来。

他的双手撑在她两侧，手臂的肌绷到极限，青从手背一直蔓延到小臂。他低看着她，她被他完全覆盖住了，一米七的在他近一米九的骨架显得纤细而脆弱，像一朵被暴风雨压弯的白玫瑰。

她是你哥的人。她永远不可能是你的。

他的骨往前了一。

然后他动了一。只是轻轻的一。但那个角度准地刮过了她端那个最的、像一枚小小的、胀的果实一样的凸起，让她的瞬间弓起来。

邵低看了一。

“——不要——那里——太——”

他把她翻过来，正面朝着他，用拇指去她角的泪，低吻住了她。

她哭了来。泪从闭的睛里涌来。她的嘴张着，尖微微探，在不受控制地颤抖，每一次颤抖都伴随着的痉挛，绞了他的手指。

邵躺在黑暗里，盯着天板，心脏像是要从腔里蹦来。

邵受着指尖的，睛都红了，“……宝宝。你好。”

他一边吻一边说。说的那些话，那些在清醒时他绝不可能说的、最的、最亲密的、最赤的话，在梦里像决堤的洪一样倾泻而。

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他缓慢地坐起来，走到浴室，打开灯。

他打开冷，站在。冰浇在，顺着发丝滴落，沿着脊椎的凹槽一路往，，滴落在瓷砖上。他闭上，额抵着冰凉的墙面。

别想了。他对自己说。只是一个梦。

他缓慢地、几乎是虔诚地，把手指送去。一寸。一寸。再一寸。

他吻她的上，吻她的，吻她的角，吻她上那颗小小的痣。

“你知不知你有多好看。你在训练馆换衣服的时候，隔场地的男队员都停了拍看你。你真的不知吗？”

“你的————你在场上跑动的时候，我本没办法看球。我的睛只会跟着你晃。你知我洗冷澡洗了多少年吗。”

镜里的自己颧骨耸，眉骨投的影让眶显得格外邃，嘴薄而燥，颌线绷，结在吞咽时上动。将近一米九的，宽肩窄腰，肌的廓在透的背心清晰可见，腹肌像被雕刻来的，六块，对称。

“觉到了吗？”他的声音沙哑得几乎听不清。

然后他醒了。

他的肤偏白，是那斯拉夫人常见的、近乎苍白的底，但在剧烈运动后，或者像现在这样，从一个的梦中醒来后，会泛起一层薄薄的、从腔蔓延到锁骨的红。

十八厘米——他量过。

不是在炫耀什么，而是在某一个自我怀疑的夜，在“她喜的是我哥那严肃克制的类型，我这浑肌的莽夫本不是她的菜”的自暴自弃中，用一近乎发的方式量来的。

“这里？”他又加了一手指，再刮了一次。更慢。更重。更刻意。