明明可以窝在阿姆斯特丹的皮椅里，喝着白兰地翻阅部下送来的报告；明明可以派十个精锐去前线盯梢；明明有一百种更“君舍式”的解决方法。
为什么？
他站起来，书房窗户被猛地推开，十一月的风裹着运河的腥气灌进来，窗台上早已积了厚厚一层霜。
那小兔正在做些什么？大概正拼命往医疗箱里塞绷带，大概在练习战地缝合，为了去枪林弹雨中翻找一具可能早已支离破碎的尸体。
真蠢，公主以为凭一腔热血就能把圆桌骑士从龙肚子里刨出来。
但也真……
一股焦躁翻涌上来，他下意识掏出那枚打火机，18世纪古董，侧面刻着一行拉丁文：“Memento mori.”记住你终有一死。
打火机在指间翻转，冰凉被体温慢慢捂热。
是啊，终有一死，那为什么不死得有趣一点？
比如，死在战场上，看着公主和圣骑士重逢，或者看着公主找到圣骑士的尸体，哭得肝肠寸断。那场面一定很精彩。
比如，死在“风车”手里，那个冷静的护士长，用手术刀割开我喉咙的时候，会不会有一瞬手抖？
比如……死在，哈。
男人笑出声来，笑声撞在橡木书柜上又弹回来，裹着几分苦涩的回音。
奥托·君舍，你什么时候沦落到要靠幻想死亡来取悦自己了？
行李收拾得像个即将度假的绅士。
盖世太保制服太显眼，他选了一套墨黑便服，羊毛混丝面料，战前在伦敦萨维尔街定制的，穿在身上如同第二层皮肤。不起眼，只有识货的人才懂这套衣服的价值，
配一把瓦尔特PPK，小巧，易隐藏。
最后，他往箱子里塞了一瓶干邑白兰地，古巴雪茄，还有歌德的《浮士德》，书脊烫金，装帧考究，但翻开内页，书芯被挖空，里面藏着一把微型手枪和二十发子弹，象牙握柄，比打火机大不了多少。
乡村旅行必备。
男人试了试衣服，开窗时，棕发被风撩乱了几缕，抬手拨了拨，故意留了两缕不驯的发丝，太整齐反而引人注目。
镜中人，眼下浮着淡淡阴影，眼睛却亮得像磷火，又或者某种夜行猛兽蛰伏时的瞳光。
出发吧。
——————
清晨五点半，阿姆斯特丹像浸在了牛奶里。
君舍的奔驰770K滑过王子运河边。灰白雾气低垂，运河水面蒙着一层湿冷的纱，偶有飞鸟掠过，翅尖割开晨霭，转眼间又被吞噬。
他故意开得很慢，医疗队的集合时间是六点，而红十字会的后门就在前面两百米。
拐过个弯，他便一眼看见了她。小小的身影站在卡车旁边，穿着野战裤和红十字马甲，头发扎成马尾。背着一个医疗包，低着头，正听维尔纳说着什么。
女孩轻轻点头，又抬头望向天空，晨雾中，侧脸苍白得如同迈森瓷器，薄得几乎透光。嘴唇微抿，那是她下决心时才会有的表情。
害怕了，正常人都会害怕。但你还是来了。
棕发男人踩下油门，后视镜里，那道身影渐渐缩小，最终淹没在白雾之中。
上帝啊，如果真的有上帝的话。你可真是个三流剧作家。圣骑士和公主在断桥重逢，狐狸在暗处观看，烂俗老套，毫无新意。
但既然你安排了这出戏……
我就勉强演完吧，去看看这场中世纪荒诞剧怎么收场。
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此时，整座城市还蜷在晨雾里沉睡，偶尔有巡逻的士兵走过，皮靴踏在石板路上，发出咔嗒咔嗒的响声。
俞琬紧紧攥着医疗包带子，那里有个线头，已经被揉得起了小毛球。
“上车。”维尔纳挥手。
她爬上第二辆救护车，那是一辆改装过的欧宝卡车，车厢里塞满了药品箱和绷带卷，只在最里面留了几个窄窄的座位。
女孩缩进角落里去，把医疗包抱在怀里，里面的止血钳硌着肋骨，有点疼，却让她稍稍安心。
身旁是伊尔莎，对面是两个护士，琳达和弗里达，都是二十出头的年纪，脸上还带着没睡醒的困倦，和怎么都藏不住的恐惧。
车身驶过空荡荡的街道，女孩把脸贴在帆布缝隙上，五彩斑斓的建筑如同水彩画，一帧帧地向后流淌。
她在这里住了不到一个
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